Será Rei

Fui ao medico dias atrás creio que pela tarde, ou seria pela manhã não lembro ao certo, de certo meus olhos estavam baixos a luz não era mais a mesma sai de casa mal arrumado estava frio, pus um casaco usado marrom, sem um botão perto da gola já estava a caminho, mal não faria queria soluções para meu problema qual seria? nem lembro ao certo, talvez memória o transito estava tranquilo ouvia barulhos esquisitos o freio do carro talvez? não, não, sentiria o cheiro ao certo talvez pneu? enfim, não vem ao caso parei no sinal, liguei o som do carro tocava aquela música típica da minha cidade um horror. o tempo não passava. não havia pessoas na rua. estava só? não, não. senti um impacto forte. que susto. quase bato minha cabeça no volante. xinguei! ri, vi a ironia e pensei: "ainda bem que estou indo ao médico" saí do carro, reclamei... qual era o tom de voz? não lembro ao certo pois bem, talvez seja minha memória de fato entrei no carro, cantei beatles...

Se você fosse um escritor ou pelo menos tentasse de vez em quando agarrar um simples lápis e algum papel mesmo que sujo, amassado ou amarelado e escrever algumas linhas veria e ratificaria aquilo que vou falar neste momento. Quem escreve sempre se envolve com suas histórias e com os diversos enredos que saem criativamente, ou nem tanto, da mente daquele que se diz dominador da arte escrita. O envolvimento do criador com sua obra é de fato uma relação intrínseca, nada além da normalidade, toda a tinta que corre dentro das folhas escritas é uma fotografia do sangue que corre nas veias do escritor em questão. Mas o meu ponto de abordagem não é esse queridos, creio que até labirintei mais do que gostaria meus poucos e honrosos leitores, se é que os tenho. Enfim, peço desculpas pela minha falta de zelo e digo, então. O que agora desenvolvo se trata de algo sutil e abstrato. Falo de uma situação que muitos podem pensar que se trata de uma simples falta de talento, pouco conhecimento, ausênc...

Carregava consigo dois pequenos dados e ia miseravelmente deslizando pelas ruas daquele lugar. Olhos esbugalhados, barba por fazer, roupas amarrotas de uma noite de distúrbios, regadas a embriagues crônica. Já entrava pela madrugada e aqueles devaneios só ganhavam maiores proporções, como se os constantes e repetidos ferimentos espalhados pelo corpo já não fossem o suficiente por uma só noite. O suado dinheiro, ganho com muito esforço durante longos e dolorosos dias era facilmente sepultado naquelas longas noites, noites eu digo, pois o hábito estava consolidado. Noites que no início eram apenas diversão e distração, mas que neste tempo assumiam papel de desilusão no caminhar daquele pobre coração. Época longínqua era aquela em que esbanjava saúde e vigor, tempos em que as noites eram companheiras dos bons costumes. Tudo mudou para esse miserável após o fim daquilo que estava apenas no começo. Em um belo fim de tarde, um singelo passeio com seu querido filho – uma linda criança que a...